tag:blogger.com,1999:blog-336721322024-03-18T04:02:59.852+01:00EL ALMANAQUE DE SEVILLAEl blog de Manuel Jesús Roldán Salgueiro. Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.comBlogger399125tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-89156331733772311802020-08-15T01:38:00.007+02:002020-08-15T01:41:46.314+02:00REYES<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ6kja4-GesC1knEK6dXjk40cAWubrm9jIL_g2_YLeFYU4oTo_AN-ep0TTRj309zDFAmazg48MAOctg37BtHlKk5TYsqWTI7cUnvU39vMHHrxboRlreNDvE1EvJRP9WXPY6kimNA/s1600/c4a0adee-adde-4a1f-83f3-5b298979ecd1.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ6kja4-GesC1knEK6dXjk40cAWubrm9jIL_g2_YLeFYU4oTo_AN-ep0TTRj309zDFAmazg48MAOctg37BtHlKk5TYsqWTI7cUnvU39vMHHrxboRlreNDvE1EvJRP9WXPY6kimNA/w240-h320/c4a0adee-adde-4a1f-83f3-5b298979ecd1.JPG" width="240" /></a></div><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;"></span></span><p></p><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;">La vida es un camino a la
infancia. Allí se inicia todo y allí todo concluye. No lo olvides. Caben siglos
en las horas de un niño y eternidades en la mirada de una madre. Más, si miran
en la misma dirección.</span></span></p><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;">La miras. Lo miras. Te miran. Y la
ves. Tu infancia en una mirada. En unos ojos profundos que guardaban los
secretos de toda una vida. Ojos cargados de vida, aunque le pesaran las piernas.
Manos cargadas de amor, aunque las petrificara el trabajo acumulado de tantos
años. Mirada al frente de la que no hizo hacer otra cosa en la vida que mirar
el futuro. Ese es tu linaje, no lo olvides. No te hacen falta apellidos
compuestos ni abolengos inventados. Ella era, es, reina, aunque no lo supiera.
De las cosas sencillas. De una casa que es un universo. De una descendencia que
será el mayor de los títulos nobiliarios. De un hogar que no entendía de reyes,
el carbonero que estaba a su lado era buen republicano y tenía como blasón sus
manos tiznadas de carbón, como el Señor de San Lorenzo, pero tenía a la Reina
de los Reyes como el sentido de su vida. Y el sentido de la vida era mirar al
frente. Niño, sin hablar mal de nadie. Niño, hablando sólo de lo bueno. Niño, cogiendo
con sus manos artrósicas, tus manitas de infante. Niño, trabajando de sol a
sol, que hacen falta manos en la carbonería de la plaza de San Martín y hacen falta
manos en casa. Niño, sonriendo con la mirada al frente, que el abuelo ha
contado su último chiste. Niño, celebrando la vida, que es toda una infancia. </span></span></p><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;">Niño, que no se te olvide. Que fue
madre, esposa y abuela. Que fue una mirada penetrante, una sonrisa contenida y
unas manos que te acompañan. Que fue la simpatía divina en el más terreno de
los mundos. Que fue el bien hecho presencia bajo el palio y la tumbilla de las
dificultades cotidianas. Que fue la que marcó tu sonrisa socarrona como antídoto
secreto para todos los males del mundo. </span></span></p><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;">
</span></span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: georgia;">Hoy es su día de agosto. Niño que
no se te olvide. Que en casa huele a viejos endomingados, a jazmines en la
mesilla de noche junto a una foto del Cristo de la Hiniesta y a la vara de
nardo que trajo el abuelo bien temprano. Que en la cocina están preparadas las
cabrillas con tomate. Que vienen todos a comer y que saldremos al jardín. Que no
cabremos, pero Dios dispone sitio hasta en los vacíos del alma. Que estaremos
de pie alrededor de la mesa. Que ella permanecerá sentada por sus piernas
cansadas. Que se han encendido desde muy temprano los faroles del azulejo de la
Virgen que preside el jardín. Que el abuelo regó la calle para sofocar el
calor. Que la mesa está servida. Que por ella sí que reinan los reyes de tu
vida. Que en tiempos de tribulación, lo más revolucionario es conservar su
alegría contenida. Niño, no se te olvide que es su día, el de la más hermosa
mirada de madera. La que siempre esperó y la que siempre espera. La que puede
sostener al salvador de toda una humanidad. Es el día de Reyes. No lo olvides. El
día de la abuela. <span> </span></span></span></p>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-64171790809741195712015-12-15T23:38:00.003+01:002015-12-15T23:49:10.888+01:00CARIDAD<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifRZoYB9bmxhht7SGWfdJLGtntStqPCqaonppyL720nZithUdCgHOt9OVziZCJ8k3eW1Oe0p7p2QW7PVvzSAuNkH3y3UuTEiu6L57JqGOLIDXv2BjPwzRTiZ4rBTMrCpyhhnjfrQ/s1600/LA+CARIDAD+EN+EL+HOSPITAL+DE+LA+CARIDAD.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifRZoYB9bmxhht7SGWfdJLGtntStqPCqaonppyL720nZithUdCgHOt9OVziZCJ8k3eW1Oe0p7p2QW7PVvzSAuNkH3y3UuTEiu6L57JqGOLIDXv2BjPwzRTiZ4rBTMrCpyhhnjfrQ/s400/LA+CARIDAD+EN+EL+HOSPITAL+DE+LA+CARIDAD.JPG" width="266" /></a></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "calibri"; font-size: 16.0pt;"></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Aunque hablara las
lenguas de cada barrio y cada collación de la ciudad y de los ángeles de cada
unos de los retablos del hospital de mi nombre, los de Valdés y los de Murillo,
si no tengo caridad, soy como el bronce corroído por el tiempo de la más veleta
de la ciudad o un címbalo destemplado que retiñen los que bailan la zarabanda
en el Corpus junto a la Tarasca. Aunque tuviera el don de profecía del loco
Amaro en su hospital de los Inocentes, y conociera todos los misterios de la
Semana Santa y toda la ciencia del viejo Monardes en su jardín de la calle
Sierpes; aunque tuviera plenitud de fe como para trasladar iglesias y mover
obispos, si no tengo caridad, nada soy. Aunque
repartiera toda mi plata americana y mis prebendas eclesiales, aunque entregara mi cuerpo a las llamas del
Quemadero de San Francisco, si no tengo caridad, nada me aprovecha. </i></span></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>La caridad es
paciente con los pobres acogidos en sus muros, es servicial como nos indicó
Miguel de Mañara; la caridad no es envidiosa como los mortales, no es
jactanciosa como los hombres de poder y los ricos, no se engríe; es decorosa
con dar a la muerte el mejor de los cobijos; no busca su interés, ni en su
cuenta ni en la banca ajena; no se irrita; no toma en cuenta el mal que se
extiende por los rincones de la ciudad; no se alegra de la injusticia que manda
a los desgraciados a la horca con un sambenito en el cuello; se alegra con la
verdad, que es una mujer desnuda obligada a taparse lo que los hipócritas
piensan que son vergüenzas. Todo lo excusa, menos la falta de amor. Todo lo
cree, hasta lo que no ve. Todo lo espera, porque tiene a la Esperanza repartida
por la ciudad, en piedra, en madera y en emociones. Todo lo soporta, la
pestilencia de los ahogados en el río y la miseria de los más pobres. La
caridad no acaba nunca. Es principio y fin, Alfa y Omega en la túnica persa del
que llaman Señor y es el más pobre entre los pobres. Desaparecerán las
profecías de los que siempre hablan de un Apocalipsis que llega. Cesarán las lenguas.
Desaparecerá la ciencia ahogada por la exactitud. Porque parcial es nuestra
ciencia y parcial nuestra profecía.
Cuando venga lo perfecto, desaparecerá lo parcial. </i></span></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
<i>Cuando yo
era niña como las que se sitúan a mis pies esperando que las amamante, hablaba
como niña, pensaba como niña, razonaba como niña. Al hacerme mujer de piedra en
las fuentes del patio de un hospital que da la vida, dejé todas las cosas de
niña. Ahora vemos en un espejo, en el enigma del ser misterioso que te lanza
las más duras palabras: mira que has de morir, mira que no sabes cuándo. Entonces
veremos cara a cara. Ahora conozco de un modo parcial, pero entonces conoceré
como soy conocida. Ahora subsisten la fe que centra el otro patio y que juega
en la torre de Santa Catalina, la esperanza que viene allende el arco y la Caridad,
estas tres. Pero la mayor de todas ellas es la caridad.</i></span></span>Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com115tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-30395929015491675712015-12-07T00:17:00.004+01:002015-12-07T00:17:35.221+01:00SOR BÁRBARA DE SANTO DOMINGO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjPxztwTjDXasi5YrAtNeh4ZSEknDVRE2MnMkPmHvjL7RPifANpvp5qyWRpzcZZnYKN_eIE041tXb_ij8uDWuZQbBBjy9QK681L8l5UYNpzQONFg7tHt0q9akh1byASJSQvybI2w/s1600/SOR+B%25C3%2581RBARA+DE+SANTO+DOMINGO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjPxztwTjDXasi5YrAtNeh4ZSEknDVRE2MnMkPmHvjL7RPifANpvp5qyWRpzcZZnYKN_eIE041tXb_ij8uDWuZQbBBjy9QK681L8l5UYNpzQONFg7tHt0q9akh1byASJSQvybI2w/s400/SOR+B%25C3%2581RBARA+DE+SANTO+DOMINGO.jpg" width="266" /></a></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Calibri; font-size: 20.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: Calibri;"></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span lang="ES-TRAD">Minarete orientado al
cielo,</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span lang="ES-TRAD">Rampas oscuras, el
camino.</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span lang="ES-TRAD">Campanas tocan sin
aliento,</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span lang="ES-TRAD">anunciando al
firmamento</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span lang="ES-TRAD">que la dulzura ha
nacido.</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">(José Cristóbal Navarro)</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">Fue conocida como <i>“Hija de la Giralda” (1842-1872), </i>la </span><span>hija del campanero que
nació en la torre mayor de Sevilla que acabaría siendo una de las monjas más
destacadas <span> </span>de la Sevilla del siglo XIX.
Su nacimiento en la Giralda vino motivado por el oficio de su padre, Casimiro
Jurado, campanero de la torre mayor de la ciudad y persona de profunda devoción
que junto a su mujer, Josefa Antúnez, notaron desde la infancia las ansias de
santidad de la niña. “Nunca lloraba” decían de ella, negación universal que
suena a himno futbolístico o a propaganda de <i>reality</i> de supervivencia en estos tiempos de descreimiento. Desde
muy joven se complacía en ayunos y oraciones, una <i>rara avis</i> del XIX y excepción absoluta en la época de las redes
sociales: cuentan que ya invitaba a sus amigas a subir las rampas de la Giralda
de rodillas, como una forma de mortificación. Quiso ser monja capuchina, aunque
finalmente ingresó en el monasterio de Madre de Dios, donde fue recibida según
las crónicas <i>“como un ángel”</i> que
contaba con sólo 17 años, edad perfecta para pasar del Tuenti a Twiter en
nuestros días. <span> </span>Su ingreso supuso la
recuperación de la vida contemplativa en unos tiempos de crisis, en los que la
decadencia económica llegó a afectar la vida diaria de las comunidades. Su vida
en la clausura se caracterizó por su austeridad, su humildad, sus mortificaciones
y su acentuado misticismo. Orientada por el padre Torres Padilla, siglo en el
que los confesores no eran los siquiatras, fueron numerosas las apariciones
milagrosas que vivió, en la línea de las grandes místicas del Siglo de Oro,
siendo también llamativas sus continuas penitencias. Todavía conservan las
dominicas su túnica de lana con cilicios o sus duras disciplinas, hoy
incomprensibles salvo en novelitas de literatura seudoerótica de gran
aceptación. De carácter enfermizo pero con eterna alegría, sufrió el traslado
forzoso a San Clemente en 1868, monasterio en el se multiplicó su fama de
santidad y donde destacó su atención en la enfermería del monasterio. Contagiada
de tifus por una enferma, falleció a la temprana edad de 30 años, permaneciendo
su cuerpo incorrupto durante días, siendo definitivamente trasladado al coro
bajo de la iglesia dominica el 16 de noviembre de 1877. Sus restos no dieron
muestra alguna de descomposición en el taladro de su féretro, volviendo a ser
expuesta durante unos días antes de su definitivo descanso en el coro bajo. Sus
escritos y su fama de santidad la colocan como una de las grandes religiosas que
dio la ciudad en el siglo XIX. Descansa entre silencios, aromas de magdalenas
angelicales y ansias de perfección: Bárbara de Santo Domingo, algún día santa.
Su reino no era de este mundo. </span></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-80728586596343853682015-11-24T20:46:00.003+01:002015-11-24T20:46:20.783+01:00ASTARTÉ<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5mtjQBGYcNYhptfP2vXedsa3QHOisNh6iSe13fZhuVwQ5kAVHPQALNSVZNh6xn9Zk23l7BgrIx0hED1-NdSWkwLllC-oZijUq4mth_UjTUh3Ns0ugwBvnvxKL6kdsWFwtejmXkg/s1600/FIGURILLA+DE+ASTART%25C3%2589.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5mtjQBGYcNYhptfP2vXedsa3QHOisNh6iSe13fZhuVwQ5kAVHPQALNSVZNh6xn9Zk23l7BgrIx0hED1-NdSWkwLllC-oZijUq4mth_UjTUh3Ns0ugwBvnvxKL6kdsWFwtejmXkg/s400/FIGURILLA+DE+ASTART%25C3%2589.jpg" width="266" /></a></div>
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<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 16.0pt;"></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>"Esta ofrenda
la ha hecho Balyaton, hijo de Numil y Abdelbahal, hijo de Numil hijo de Saul,
para Astarte, Nuestra Señora, porque ella ha escuchado la voz de su<span style="color: navy;"> </span>plegaria".</i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Todo se parece a todo. Parece un silogismo tautológico
pero es una frase que encierra una profunda reflexión. La repetía tu añorado
profesor de Historia del Arte y ha venido a tu memoria delante de una
estatuilla de bronce del museo. Dice el rótulo que representa a la diosa
Astarté. Como la que aparece en el llamado bronce Carriazo, muy cerquita. Está
sentada. Como las vírgenes fernandinas o la Virgen salesiana de Triana. Mira al
frente, como las vírgenes del Renacimiento. Su expresión denota una sonrisa
arcaica, algo inexpresiva, como las santas góticas de barro cocido realizadas
por Mercadante de Bretaña para la Catedral. Porta una peluca, como cualquier
Virgen de gloria del siglo XVIII. Ha perdido sus manos originales. Como la
Amargura. Está desnuda. Como la Venus sin rostro del mismo Museo Arqueológico.
Dicen que es de origen fenicio. Como el tesoro del Carambolo, lugar en el que
fue encontrada por Antonio Luque, un vecino de Camas, un hallazgo en medio del
campo, como el de la Hiniesta o el de Valvanera. Cuentan que representaba el
culto a la madre naturaleza, a la vida y a la fertilidad, la exaltación del
amor y de los placeres carnales. Como la Primavera. Refieren algunas biografías
del Hércules de la Alameda, no autorizadas por supuesto, que el héroe griego la
buscó en la ciudad y ella se escondió para no ser hallada. Pedro I y María
Coronel en versión clásica y apócrifa. Hércules se quedó a un lado del río,
fundando Híspalis. Astarté, para no ser menos, fundó Triana. Estaban condenados
a entenderse. Como la propia ciudad. Dicen que es fenicia, que fue hecha por
copistas, que imita modelos egipcios, que fue adorada por unos y rechazada por
otros, que era diosa del amor y de la fecundidad pero también de la guerra, que
podía posar desnuda o cubierta de velos… Como Sevilla. Cuando Balyaton, el hijo
de Numil y Abdelbahal, le pidió un milagro, la diosa se lo concedió. Y el
devoto fue agradecido y reprodujo su imagen para que se conservara por los
siglos de<i> </i>los siglos. El llamaba
Astarté a su diosa pero no sabía que era la Astoret judía, la Astartú acadia,
la Athar árabe, la Isthar mesopotámica o la Astar etíope. Una sola devoción y
mil y una advocaciones. Como la Virgen María en la ciudad de la Virgen María.
Otra tautología. De Astarté derivaría el término Stella. La estrella
castellana. Como la Virgen trianera del Domingo de Ramos. Delante de la estatuilla
has reparado en el gran ombligo de la diosa. Un ombligo del mundo en el que
mirarse. Como Sevilla: la más ombliguista de las urbes… Hay una frase que
debería rotularse a los pies de la ciudad: todo se parece a todo. </span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-77073994868097026102015-11-18T20:01:00.004+01:002015-11-18T20:01:48.263+01:00RITA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN7FrxQV7k634WZKEtxTvB4Wc7OX59rGXN4tzcrUPgRCmOTZRXmzOJid9nTgeMlzlHPvhyhC28tu6JD6kWTRm0h2D9cQuCEeyoM2zKZjTyBUV5JHHrlVu9o7la1nCBJ2p5NlTccw/s1600/RITA+DE+CASIA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN7FrxQV7k634WZKEtxTvB4Wc7OX59rGXN4tzcrUPgRCmOTZRXmzOJid9nTgeMlzlHPvhyhC28tu6JD6kWTRm0h2D9cQuCEeyoM2zKZjTyBUV5JHHrlVu9o7la1nCBJ2p5NlTccw/s400/RITA+DE+CASIA.jpg" width="400" /></a></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i>El
portón. Los arcos. (Para un andaluz la felicidad anda siempre detrás de un
arco). Los muros blancos del convento. Los ventanillos ciegos bajo espesas
rejas.”</i></span></span> </div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span> </span>(Luis
Cernuda)</span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Quien
busca haya y quien cree y quiere, puede. Déjate de más historias y piérdete en
el silencio de un muro blanco horadado por un portón. Como en el poema de
Quevedo,<span> </span>muros blancos si un tiempo
fuertes hoy desmoronados. Milagrosamente, pero en pie. Aunque pueda parecer un
imposible, como cada segundo de la vida cotidiana. Muros en la ruina presididos
por el retrato de la constancia vestida de negro con el corazón ardiente de San
Agustín. Está en el exterior pregonando su presencia interior, como la belleza
de las mujeres verdaderamente hermosas. A tu espalda sobrevivió el pato de la
pila y tras el portón espera Santa Rita, lo que se da no se quita, aunque los
bancos y las financieras no se enteren. Entra al templo del corazón ardiente en
la portada: el amor o es fuego o no es nada. La vida o es dificultad o es
muerte. Que se lo digan a la santa… <span> </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Hay
algo del Islam en el templo: desde el exterior no imaginas el interior, como en
las amantes hipócritas. El blanco muro se transforma riqueza barroca. Al fondo,
el coro alto y el coro bajo, dos recuerdos de que el reino de la monjas
agustinas no es de este mundo. Si parecen de nuestro mundo los dos santos <i>juanes</i> enfrentados,<span> </span>el Bautista y el Evangelista. Fue Martínez
Montañés el que los sacó de un trozo de madera, pero Alguien de arriba parece
que los quiso sacar a este mundo. Quizás sientes que parecen cobrar vida uno
frente a otro y recuerdas al escultor que al ver la realidad de su obra le
dijo: <i>“Habla”.</i> Quien sabe... Igual se
arrancan. En tu visita vienes a buscar lo imposible. La petición a una santa
vestida de negro entre flores, velas y rezos. Se llamaba Margarita y era
italiana. Todos la conocen por Rita, Rita de Casia. Vivió en el siglo XIV y se
casó obligada por las circunstancias, soportando a un marido que le aplicaba lo
que hoy llaman violencia de género. Nada nuevo bajo el sol. Una vida nada fácil…
Ninguna lo es. <span> </span>Rita enviudó y quiso
entrar en un convento agustino. Al no ser aceptada, los ángeles del cielo la
llevaron volando al interior. Ya se sabe: para Dios no hay nada imposible. La
llaga sobre su frente te hace meditar sobre las dificultades de la vida, hay
quien vive y quien sobrevive. Le pides un imposible y aguardas, que todo llega
y todo se pasa, y la paciencia todo lo alcanza. Metáfora de una ciudad que
parece estar implorando continuamente su mera supervivencia. Así ha sido a lo
largo de los siglos: milagrosa. Es la sensación que te reviste al salir del
templo… Te espera una simple caja de madera, otra metáfora, que guarda en su
interior unas yemas que saben al beso de un ángel. Cierras los ojos y te dejas
besar por el alado espíritu. Es Santa Rita. Es un convento. Es Sevilla. Aquí
nada es imposible.<span> </span></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-89862809774675170322015-10-06T23:59:00.002+02:002015-10-06T23:59:46.704+02:00ISABEL LA EMPERATRIZ<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfEXjzTZ8Qxu4jcVkOwt7b7fhNSkD_9gAy6kb6vVsaPG4U7lIytY1qqSokhpn3HlldsLseC35JXbbVOyhc2_rsDNVfxiZwHXVJyJEFeVg-7rB2VQd2qUrJVZOqanc9OXhKdk7u8Q/s1600/ISABEL+DE+PORTUGAL+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfEXjzTZ8Qxu4jcVkOwt7b7fhNSkD_9gAy6kb6vVsaPG4U7lIytY1qqSokhpn3HlldsLseC35JXbbVOyhc2_rsDNVfxiZwHXVJyJEFeVg-7rB2VQd2qUrJVZOqanc9OXhKdk7u8Q/s400/ISABEL+DE+PORTUGAL+1.JPG" width="266" /></a></div>
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<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 16.0pt;"></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Todos la vieron bella. La vio bella el pintor, la vio
bella la corte, la vio bella el pueblo, la vio bella el cronista. Había nacido
en Lisboa un día de octubre de 1503. Era hija de reyes, de don Manuel y de doña
María. Era nieta de reyes, nada menos que de Isabel y de Fernando, reyes de lo
que entonces era algo parecido a España. Todos la vieron bella. </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Llegó el 3 de marzo de 1526 a Sevilla. Estaba
preparada su boda con un príncipe, más todavía, con un emperador. Y tuvo un
recibimiento a la altura de su rango y su belleza. Así lo contó el cronista:</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>“Su majestad venía
vestida de raso blanco forrado en muy rica tela de oro, y el raso acuchillado,
con una gorra de raso blanco con muchas piedras y perlas de gran valor. Y así
vino hasta la iglesia mayor donde la esperaba, en las Gradas, el cabildo de la
iglesia con todo el clero y cruces de todas las iglesias de la ciudad, y la
recibieron con toda solemnidad”. </i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Como en una almibarada revista del corazón, la belleza de
Isabel era constante en todas las crónicas. Así la vieron otros ojos: <i>“Era la Emperatriz blanca de rostro y el
mirar honesto y de poca habla y baja; tenía los ojos grandes, la boca pequeña,
la nariz aguileña, los pechos secos, de buenas manos, la garganta alta y
hermosa. Era de su condición mansa y retraída, más de lo que era menester,
honesta, callada, grave, devota, discreta y no entremetida; y esto era en tanta
manera, que para sí no quería pedir nada al emperador, ni menos rogarle cosa
por otro, de manera que podemos decir haber el emperador hallado mujer a su
condición”.</i>Condición de emperatriz, por tanto. Un matrimonio, en principio,
de conveniencia. Con un Emperador que tardaría unos días en llegar: hasta el 10
de marzo no entró el rey Carlos en la ciudad de Sevilla, con una entrada
triunfal por el arco de la Macarena. Preludio de madrugadas. </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Cuenta el <i>Hola</i>
de la época que el encuentro entre ambos rompió más de un corazón. Una
previsible boda política se transformaba en una bella historia de amor que
llegaba a cotillear algún embajador de la época <i>“La emperatriz duerme cada noche con su marido en brazos y están muy
enamorados y muy contentos”.</i> La historia de un flechazo que nació en el
Alcázar y que acabó inundando el palacio con el rostro de la bella dama.
Relieves y azulejos de la que todos vieron bella. Todos o casi todos: no se
puede decir que el de Cristóbal de Augusta fuera el mejor de sus retratos…</span></span><span style="font-family: Calibri; font-size: 16.0pt;"> </span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-6904110530008914112015-09-23T20:08:00.005+02:002015-09-23T20:08:38.372+02:00VENUS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLP-07KPrYfG1ohHyA1lxdKPK3H4YkZEvEfUAWosoalCMVEHsjTzyUI5v7IqMmnVLJIGFb0IoyS_88CTRqCBmmI7jtSXz_jNV4cG5E1DEaTuM5QOMFppNExRMG1nah_RXjpxz-7w/s1600/VENUS+MUSEO+ARQUEOL%25C3%2593GICO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLP-07KPrYfG1ohHyA1lxdKPK3H4YkZEvEfUAWosoalCMVEHsjTzyUI5v7IqMmnVLJIGFb0IoyS_88CTRqCBmmI7jtSXz_jNV4cG5E1DEaTuM5QOMFppNExRMG1nah_RXjpxz-7w/s400/VENUS+MUSEO+ARQUEOL%25C3%2593GICO.jpg" width="265" /></a></div>
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<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; text-align: right;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Por los céfiros lascivos empujada<br />
<br />
veríais la diosa que del mar salía<br />
<br />
exprimiendo cabellera remojada<br />
<br />
mientras otra mano el pecho la cubría.</i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Con los ojos cerrados puedo recorrer la curva infinita de
tu cuerpo, la interrogación eterna de tus caderas, la pérdida consciente que
lleva a la inconsciencia de tus pechos, la condena eterna del ascenso al monte
de Venus en la Venus, del Amor en la que es solo amor, de la belleza en la que
es diosa de espumas y mares sin horizontes alcanzables. </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Con los ojos cerrados, la boca callada y los oídos tapados
puedo recordar tu historia, tu nacimiento de la espuma de un mar de mármol en
tiempos de un Emperador de pueblo, de la Itálica de Santiponce, dos siglos
después del Cristo que todavía carga con la cruz cada Cuaresma por las gradas
del anfiteatro donde tantos de sus seguidores murieron desangrados. Flor de
loto, delfín y espuma del mar. Allí cayeron los testículos de Urano, cortados
con violencia por Cronos, el Dios del tiempo; allí naciste como doncella adulta,
como Venus o como Afrodita, como diosa del Amor y de la belleza, como hija
lejana de la madre tierra o hija forzosa del Dios del tiempo, ese manto
invisible que eternamente te hace disfrutar de la eternidad de los dioses.</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Con los ojos cerrados puedo sentir la frialdad del mármol
de tu piel, puedo tocar sin manos y notar el calor de tus días en el teatro de
Itálica y el frío de tus años de abandono sumergida bajo la tierra donde habita
el olvido, el polvo, la destrucción, la ruina, el mustio collado, la Itálica
famosa, el olvido… Siglos hundida en tierras que fueron cantera de grandes
palacios. Siglos olvidada, con lo que fuiste: diosa y amante, idea y realidad,
amor y deseo. Una escultura de mármol que en el suelo de una casa cualquiera
sólo enseñaba un trozo de su hombro al exterior, un trozo de piedra usado como
cascanueces por sus habitantes, triste metáfora de una ciudad y un tiempo sin
juguetes ni cuentos de hadas, el de aquel año 1940 en que te descubrieron y
sacaron a la luz: tantos siglos después salías a la luz, una simple piedra que
volvía a un lugar privilegiado, a un museo, entre emperadores y diosas de tu
porte, entre restos de los que te precedieron y de los que te sucedieron. Allí
sigues. Con tus ojos y tu boca cerrada, con tus brazos olvidados y todo tu
rostro oculto en algún rincón de la madre tierra que fue tu abuela Gea. Venus
salida del mar. Roma triunfante. Diosa del Amor que todo lo vence. Hija
obligada de un Tiempo que se hizo belleza…</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Con los ojos cerrados que tú no tienes puedo sentir tu
principio pero nunca podré abarcar tu fin. Otra metáfora de la eternidad de
algunas vidas. Vida que da vida. Alguien debería labrar en tu pedestal las
palabras eternas del poeta: <i>Sé donde la
vida empieza, no donde la vida acaba…</i></span></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 16.0pt;"></span></i></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-26881285244597527602015-09-09T10:28:00.002+02:002015-09-09T10:28:46.821+02:00EVA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM5sEOOi9_82AUPmL-cS96nQ2i36aY_IY_qFUIziYC4GPzDRmiowHtzwrPpIYQY3Oeqx8DruUdefwKNgglW-zra9gs3lX-N-zZ-Xd-u0UNVDaCSmTWKfZCdpvXIZkiz2-6WCHbvQ/s1600/EVA+EN+EL+RETABLO+MAYOR+DE+LA+CATEDRAL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM5sEOOi9_82AUPmL-cS96nQ2i36aY_IY_qFUIziYC4GPzDRmiowHtzwrPpIYQY3Oeqx8DruUdefwKNgglW-zra9gs3lX-N-zZ-Xd-u0UNVDaCSmTWKfZCdpvXIZkiz2-6WCHbvQ/s400/EVA+EN+EL+RETABLO+MAYOR+DE+LA+CATEDRAL.jpg" width="400" /></a></span></span></div>
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</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><b><span></span></b></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i><span>Dijo luego
Yahvé Dios: «No es bueno que el hombre esté solo. Voy a hacerle una ayuda
adecuada.» Entonces Yahvé Dios hizo caer un profundo sueño sobre el hombre, que
se durmió. Y le quitó una de las costillas, rellenando el vacío con carne. De
la costilla que Yahvé Dios había tomado del hombre formó una mujer y la llevó
ante el hombre. Entonces éste exclamó: «Esta vez sí que es hueso de mis huesos
y carne de mi carne.<br />
Ésta será llamada mujer, porque del varón ha sido tomada.»</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span>Dijeron<span> </span>los
canónigos <i>“Hágamos una Catedral que nos
tengan por locos”</i>. Y por locos los tuvieron. Y hagamos un retablo que imite
a los cielos de la ciudad. Desde 1481 hasta 1564. No digáis las fechas, que las
fechas se olvidan. A punto de terminar la magna creación llegaba el encargo a
Juan Bautista Vázquez el Viejo: faltaba Eva en el retablo mayor. Y Eva fue
creada en maderas polícromas que anticipaban los futuros esplendores de la
ciudad. Eva desnuda, como la verdad. Eva y Adán con recuerdos italianos de
Miguel Ángel. Eva lasciva mordiendo la manzana del pecado original, la que
acabaría mordiendo un dragón a los pies de la muerte que fue superada por la
Muerte. Nobleza de Eva a la altura de los ojos de los canónigos, los que se
apoyaban en misericordias para sus partes menos nobles. Eva al desnudo, rubia
como Bette Davis, con toda la historia de la salvación a sus espaldas, atlante
del mayor retablo que vieron los siglos, coronada en Gótico y cobijada en
Renacimiento.<span> </span>Eva creada por ciento
cuarenta y seis ducados que cobró el escultor castellano y policromada por un
Antón Pérez que añadió alguna propina más a su pecado. Eva génesis de una
ciudad de locos que muerden manzanas envueltas en caramelo con el rojo de la
pasión. Pasión en Sevilla en un banco de la Catedral. La teoría y la realidad
del Génesis de Núñez de Herrera. <i>“¿El
Génesis? Habladles de eso y veréis que cara os ponen los armaos de la Macarena.
¿El Génesis? No interesa. Más que la salida del mundo, maduro de la entraña del
caos, importa la salida de la Virgen de la Amargura por el estrecho marco de su
iglesia. La puerta no deja al paso más de una holgura lateral de dos
centímetros. Dios hizo el mundo en seis días. Pero esto es mucho más serio. El
capataz de los costaleros, Dios máximo de esta escuadra de comunistas, no usa
barba ni se toca con un triángulo isósceles, pero ahora mismo es más
interesante que Jehová. </i></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i><span>Jehová dijo: Fiat lux. </span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i><span>Y el capataz: ¡A esta es!</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i><span>Mucho más sencillo.” </span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span>Que se lo digan a Eva. Una mujer desnuda.<span> </span>Lleva cinco siglos mordiendo una manzana. Sólo
la contemplan los canónigos de una Catedral de los locos…<i> <span> </span></i></span></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-26415565721124662212015-07-18T14:12:00.001+02:002015-07-18T14:12:41.069+02:00SANTA MARINA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFjm75X3Gn4lJ8icEUJcUlb5IIld1J0aV6UqeAB6da8rBk9MTBO7s13BvPu0SGbreUdC3aOYEv7FDZN3S-rwtuK2Ks0YVDfJTakpFXfX5iOr1bDpypzYevGyh2M35RI4P_VI1Eog/s1600/SANTA+MARINA+%2528DETALLE+PORTADA+DE+LA+IGLESIA%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFjm75X3Gn4lJ8icEUJcUlb5IIld1J0aV6UqeAB6da8rBk9MTBO7s13BvPu0SGbreUdC3aOYEv7FDZN3S-rwtuK2Ks0YVDfJTakpFXfX5iOr1bDpypzYevGyh2M35RI4P_VI1Eog/s400/SANTA+MARINA+%2528DETALLE+PORTADA+DE+LA+IGLESIA%2529.jpg" width="266" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 16.0pt;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">El
18 de julio es fecha marcada en el calendario con negro de días laborables y
rojo de dramática festividad. Día de paseos, que no paseíllos, por el arco de
la Macarena y por la calle San Luis, la antigua calle Real donde tan dramáticas
realidades se vivieron en aquellos días de verano de 1936. Día de fuegos
abrasadores recordados en viejos muros mudéjares como el de la iglesia de su
nombre. Portada ojival, ladrillos de recuerdo musulmán, leoncillos de piedra y
santos irreconocibles. O sí. Allí llevada sentada siglos, compitiendo con las
vírgenes fernandinas, viendo el tiempo pasar por el antiguo cardo de la ciudad,
la arteria romana que atravesaba la ciudad de norte a sur. Allí espera para
contar su historia a aquellos que la deseen oír. Es la leyenda de un señor que
al enviudar, eran otros tiempos, decidió
entrar en un monasterio como monje. Tenía hijos y una de ellas, de nombre
Marina, no quiso apartarse de su padre. Ese fue el motivo de su promesa
solemne: se haría pasar por un hombre y entraría en el monasterio como el
hermano Marín. Curioso transformismo medieval y sin televisión de por medio… Marina
juró que nunca confesaría su condición de mujer para poder estar junto a su
padre. El problema llegó a la comunidad algunos años después. En la puerta del
monasterio, una mujer denunció que un fraile la había violado, lo que había
motivado su embarazo. Sí, suena a culebrón televisivo, pero la acusación fue
dirigida hacia la pobre Marina, la mujer que se hacía pasar por hombre siglos
antes de la existencia de la monja Alférez. Una violación imposible. Como
Marina había prometido no desvelar su identidad, aceptó la culpa, cargando incluso
con el hijo fruto de aquella violación. Durante un tiempo lo cuidó a las
puertas de la iglesia y los monjes, apesadumbrados por la escena, la volvieron
a admitir, aunque siguieron pensando que el hermano Marín era un hombre. Cuenta
la leyenda que, durante muchos años, Marina cargó con los trabajos más duros
del convento. Hasta su muerte no comprobaron la verdadera condición de aquel
monje, aquella mujer que durante años cargó con una culpa que no merecía. Es la
historia que cuenta una mujer de piedra sentada con un niño ajeno a la entrada
de una iglesia, junto a otras santas como Catalina, la de la rueda, o Bárbara,
la de la torre. Un relato en el que suele pedir que no la confundan con Santa
Margarita, ni con sus dragones legendarios y su protección a las embarazadas. Una
historia que susurra cada 18 de julio. Un día en el que se agradece no volver a
escuchar gritos de inocentes fusilados ni de dioses de madera quemados por la
sinrazón de una guerra. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-24495823334164715502015-07-14T23:10:00.001+02:002015-07-14T23:10:14.248+02:00VERANO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk0DFC7sdAA7J0a5MNMqtTTbtargtNYcNrVszXKUPdjj5mpDeifpfCyHWny0BcOZPYgoLO5ydT67m-31FkGTLCo6uAkFtUST6moAJXAg0YJxw9gYp4mQARQ_-8HhDlcFZ0XqK2VA/s1600/VERANO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk0DFC7sdAA7J0a5MNMqtTTbtargtNYcNrVszXKUPdjj5mpDeifpfCyHWny0BcOZPYgoLO5ydT67m-31FkGTLCo6uAkFtUST6moAJXAg0YJxw9gYp4mQARQ_-8HhDlcFZ0XqK2VA/s400/VERANO.jpg" width="266" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>“Ocio maravilloso,
gracias al cual pudiste vivir tu tiempo, el momento entonces presente, entero y
sin remordimientos”.</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>(Luis Cernuda)</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>Así es y así será.
Cuando junio llega, busca la hoz y limpia la era. </span></i><span>Tiempo presente y tiempo futuro.
Junio de hoz revolucionaria que pide acabar con todo lo anterior y dar paso a
un tiempo nuevo. Tiempo de libertad que guía a un pueblo que odia las ataduras:
por eso se muestra un pecho a la concurrencia, que la ciudad es una república
independiente que cree en un tiempo sin ataduras. Esto es Sevilla<span> </span>y aquí hay que mamar… no se sabe qué tipo de
leche. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>En julio, llueva o
no llueva, el segador siega. </span></i><span>Llueva o ventee. Haga sol o no. Salga el sol por
Antequera. O no salga. La segadora siega. Comunista libertaria que se libró de
sus ataduras. Ella sabe que, haga el tiempo que Cronos disponga, ella sacará
frutos. Segará. Cortará. Como Judith o como Dalila. Tardes de julio abrasador,
de ánimas benditas, de vírgenes del Carmen que protegen a los que se abrasan en
el purgatorio de azulejos turísticos. <span> </span>La
naturaleza quedará amputada de sus frutos porque ella los recogerá en tardes
eternas de siestas y de soles abrasadores. Así es ella: saber sacar fruto
incluso de dónde no lo hay. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>En agosto, miel y
mosto</span></i><span>. Cal y
sombra. Muro y transparencia. Eternidad y levedad de un instante. Monotonía de
tardes abrasadoras e infinito de un horizonte que se pierde entre recuerdos y
deseos. Todo se pasará y todo se mudará, pero la paciencia, todo lo alcanza.
Recolectados los frutos, es el mes sin fin ni finalidades, la desnudez de la
pasión entendida como un fuego eterno, el contraste entre el agua de la fuente
que hace llorar lágrimas de agua y la piedra que Brackembury entendió como
sustituto de la antigua Pasarela de la ciudad. Ella es dulzura y es amargura,
puede tener un Dulce Nombre y una amargura de tiempo de Pasión. Así es la mujer
sevillana, la dama local que tiene mayor revestimiento universal.<span> </span></span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>Septiembre, o lleva
los puentes o seca las fuentes.</span></i><span> O todo o nada. Definición del eterno femenino. O estás
conmigo o estás contra mí. Ella no vino a traer paz sino espadas. Septiembre es
mes de vendimias, de vuelta a la monotonía tras los cristales y de recolección
de frutos. La ciudad vuelve a ser la que era. O no. Que el verano tiene un marchamo
de libertad, de desnudez, de eterno presente que no mira al futuro, de pecho
erecto al aire al que no le importa su desnudez, de inconsistencia al saber que
los días han vencido a las noches, que el Sol venció a la Luna, que la pasión
venció a la razón, que el horizonte se deformó por la ilusión o por el calor,
quién sabe; que el tiempo no existe, que la realidad tampoco, que todo cabe en
un pecho desnudo que mira descaradamente al presente, libre, libertario,
guiando a un pueblo del que es santo y seña, orgullo y símbolo. Tendrá
determinante masculino, pero ¿alguien duda que el verano también es femenino? </span></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-46308306404130356312015-06-17T19:42:00.003+02:002015-06-17T19:42:42.800+02:00MUÑECA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQGDSS4EhniwgCYkq0l452PEFiRMVeyTnxaiEO_ZMrTrj6-66HUAFf4GhL2uURNpc_eiSoUg39nwjFlQ_qEb1qE8r7C0PW49U8EhELzVDKUc56Ml9pTEoxbhxpoIvaV5HDZRz0LA/s1600/mu%25C3%25B1eca+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQGDSS4EhniwgCYkq0l452PEFiRMVeyTnxaiEO_ZMrTrj6-66HUAFf4GhL2uURNpc_eiSoUg39nwjFlQ_qEb1qE8r7C0PW49U8EhELzVDKUc56Ml9pTEoxbhxpoIvaV5HDZRz0LA/s400/mu%25C3%25B1eca+2.jpg" width="400" /></a></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>He sido una muñeca grande en tu casa,
como fui muñeca en casa de papá</span></i><span>. Cita
de una casa de muñecas para definir lo que siempre quise ser. Quizás lo que
fui. Lo que quizás nunca nadie alcance a entender…</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span>Le
he dado nombre a una estancia del palacio, un alcázar de reyes que tiene un
rincón para mí. Desde hace siglos. Rodrigo Caro ya proclamaba mi nombre en el
siglo XVII y me colocaba entre los meninos y los niños que alegraban este rincón
de la casa. Un rostro de niña en un territorio de mayores. Unos rasgos humanos
en el arranque de un arco de herradura de posible origen musulmán. O mudéjar,
qué más da. Demasiada provocación. Cuando me señalan los guías turísticos
intentan explicar mi origen en miles de idiomas: capricho de alarifes
mudéjares, invención del Renacimiento, reinvención romántica… qué se yo. Nadie
alcanza a explicar la sencillez de mis líneas ni la delicadeza de mi rostro de
yeso, tan frágil como el viento o como las muñecas que me inspiraron. Sólo la
Emperatriz lo sabe. Ella que sintió el amor entre estas cuatro paredes, la de
un César que alguien comparó con el mismo Dios. Ella que se sintió mujer en
estos muros pero que siempre guardó un recuerdo para la vieja colección de su
esposo, la de esos relojes y muñecas holandeses que gustaba contemplar. Eran
metáfora del tiempo, muñecas sin tiempo y relojes que demostraban que <i>la vida nunca para, ni el tiempo vuelve
atrás la anciana cara, </i>la maldita herencia barroca que la ciudad se tatuó
en sus tuétanos. Por eso se colocó aquí. La emperatriz más bella que vieron los
tiempos, el rostro dibujado por Tiziano, convertido en una vulgar caricatura
infantil. Ese es mi secreto. Perduro como reina en los grandes lienzos de
Tiziano pero vivo como eterna niña en este rincón del Alcázar. Nadie lo
entiende. Todos me señalan. A todos contemplo. Pueden volver año tras año, pero
yo sigo siendo la misma niña, la que quiso quedarse garabateada entre los muros
de un palacio. Eternamente niña. Eternamente esperanzada. Aunque no suenen los
relojes que marcarán mi libertad. Turistas de todo el mundo me señalan. Su
rumor es mi vida. Su silencio, mi condena. Aquí espero sin saber lo que espero.
Sólo sé que un día decidí parar aquí mi tiempo. Volver al territorio eterno de
la infancia. Donde no se tiene miedo a nada y se teme todo. Donde una muñeca de
un rincón del Alcázar escuchó un día una canción que no era de cuna… </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>No tengo miedo al fuego eterno, tampoco
a sus cuentos amargos, pero el silencio es algo frío, y mis inviernos son muy
largos, y a tu regreso estaré lejos, entre los versos de algún tango, porque
este corazón sincero, murió en su muñeca de trapo…</span></i></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-88779091200870407122015-06-12T00:03:00.002+02:002015-06-12T00:03:41.506+02:00SUSONA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeMY-Zemts5hHGNytGYVAIWP4gZhCOiau8P-jNqchIJIBv8bo7Nm-tS2FjnagpGTjRqcIben-l0CwQAjIPlqTcadCL24WEa4TWNaj84bu68NnXpWT21fgvLB4lc5dcXie3jOZJVw/s1600/SUSONA+OK.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeMY-Zemts5hHGNytGYVAIWP4gZhCOiau8P-jNqchIJIBv8bo7Nm-tS2FjnagpGTjRqcIben-l0CwQAjIPlqTcadCL24WEa4TWNaj84bu68NnXpWT21fgvLB4lc5dcXie3jOZJVw/s400/SUSONA+OK.JPG" width="266" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">LA SUSONA<br />«Dios le castigó, poniéndole en manos de una mujer.»<br /> (Libro de Judit, 16, Cap. VII)<br /><br />Mira que has de morir, mira que no sabes cuándo… Es un lema de vanitas barroca pero parece susurrarlo una calavera del barrio de Santa Cruz. Y tiene origen medieval. <br />Fines del siglo XV. Existía la comunidad judía en Sevilla, muy diezmada por el asalto al viejo barrio de san Bartolomé en 1391. Desde entonces, la diáspora interna y los deseos de volver a recuperar el control financiero de la ciudad latían entre algunos de los miembros de la comunidad. En este contexto se produjo un complot de la minoría judía dirigido por Diego Susón, aparentemente un cristiano, con el estigma de la duda en su conversión. Bajo su techo vivía su hija Susana, conocida como la “fermosa hembra”, bella mujer que mantenía relaciones con un caballero cristiano de las élites dirigentes de la ciudad. Aquí se entremezclan las historias: temerosa de que el complot pudiera afectar a su amado, Susana denunció la conspiración, con el terrible resultado de la detención y muerte de los participantes, incluido su padre. Nombres principales de la ciudad, como el mayordomo de la ciudad o el letrado Manuel Saulí y hasta un total de veinte personajes que fueron ahorcados en Tablada por orden de Diego de Merlo, el asistente de la ciudad que pasaría a la historia por construir el templete de la Cruz del Campo. Consumado el horror, la posterior historia de Susana difiere, nada nuevo bajo el sol, según las fuentes. Unos hablan del perdón otorgado por un obispo, que logra su conversión y su entrada en un convento, y otros refieren un complicado desenlace que incluye dos hijos ilegítimos de fruto de sus amores con otro obispo. Sea cual fuere la historia verdadera, sí parecen ciertas las disposiciones de su testamento, leído tras su muerte: “Y para que sirva de ejemplo a los jóvenes en testimonio de mi desdicha, mando que cuando haya muerto separen mi cabeza de mi cuerpo y la pongan sujeta en un clavo sobre la puerta de mi casa, y quede allí para siempre jamás”. Allí estuvo su calavera durante más de un siglo. Pura vanitas barroca un siglo y medio antes de Miguel de Mañara. Fue calle de la Muerte, hoy Susona, junto a la calle de la Vida, que una simple esquina puede separar ambas… Susana Ben Susón. No queda la macabra calavera pero sí un azulejo que la recuerda. En las tardes de calor veraniego parece oler a descomposición, mientras susurra el conocido soneto de Lope de Vega: <br /><br />Esta cabeza, cuando viva, tuvo<br />sobre la arquitectura destos huesos<br />carne y cabellos, por quien fueron presos<br />los ojos que mirándola detuvo.<br /><br />Aquí la rosa de la boca estuvo,<br />marchita ya con tan helados besos,<br />aquí los ojos de esmeralda impresos,<br />color que tantas almas entretuvo.<br /><br />Aquí la estimativa en que tenía<br />el principio de todo el movimiento,<br />aquí de las potencias la armonía.<br /><br />¡Oh hermosura mortal, cometa al viento!,<br />¿dónde tan alta presunción vivía,<br />desprecian los gusanos aposento?</span></span>Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-92229525808122371962015-06-02T17:53:00.000+02:002015-06-02T17:53:03.251+02:00PALA ATENEA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU2PZBwd62UUPd4uy3UH102iyCoNE5mBNEi7Kn5TU2qKLr7idiBXqOh4kIYthsgY3gV-qs2Z8K1mxO2hd84qG5Shurve27m2u6Q5xiKI-_O7SIJOZX_6pygtecULSWZvgY_L1zyw/s1600/PALA+ATENEA+OK.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU2PZBwd62UUPd4uy3UH102iyCoNE5mBNEi7Kn5TU2qKLr7idiBXqOh4kIYthsgY3gV-qs2Z8K1mxO2hd84qG5Shurve27m2u6Q5xiKI-_O7SIJOZX_6pygtecULSWZvgY_L1zyw/s400/PALA+ATENEA+OK.jpg" width="258" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 18.0pt;"> </span></i></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Del salón en el ángulo oscuro</i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>De su dueña tal vez olvidada</i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Silenciosa y cubierta de polvo…</i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>(Bécquer)</i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><h1 style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="font-weight: normal;">Del Mudéjar al Renacimiento. Un
patio y una fuente. Dos miradas diferentes para una diosa verdadera. Cada una en
un ángulo. Viendo la vida pasar desde dos perspectivas diferentes. Una porta
todos sus atributos, escudo, casco y lanza, y otra está despojada de lo que fue
postizo, quizás hasta sus propios brazos. Posiblemente un símbolo del tópico de
la dualidad en la ciudad de las mil caras. Pala Atenea en dos ángulos de la
Casa de Pilatos. Dicen que una puede ser del gran Fidias y que la otra es copia
de taller, curiosa catalogación en una urbe en la que los alumnos suelen
superar a sus maestros. Diosa de la guerra, de la civilización, de las artes,
de la sabiduría, de la estrategia… Diosa de la habilidad, algo muy sevillano:
estar en dos lugares diferentes pero en el mismo sitio al fin y al cabo. Como
la mayoría de las pocas cosas que en el mundo importan, sus orígenes fueron
difíciles: una hija partenogenética de Zeus, Dios de dioses, un nacimiento en
el que Atenea nació completamente armada de la frente de su padre, después de
haberse tragado a su madre. Un trauma. Como el de la ciudad de los traumas. Una
diosa que jamás se casó ni tuvo amantes, una virginidad perpetua en la ciudad
de las vírgenes. Incansable luchadora, ni el mismísimo Marte fue capaz de
vencerla. Atenea la pensativa, la de los dos ángulos, está resguardada por
miles de miradas. Hasta cuarenta y ocho ojos hay a sus espaldas, galería sin
fin, los de bustos romanos y españoles, los ojos de Trajano y los de Tiberio,
los de Cicerón y los de Carlos V, los de Vespasiano y los de Calígula, los de
Aníbal o los de Escipión el Africano.<span>
</span>Ojos para el patio de un Pilatos que nunca estuvo en Sevilla, aunque
tuvo quien le rindiera culto como creador de la Semana Santa… Ojos de Pala
Atenea que miran al Dios Jano de la fuente central, el de las dos caras, paz y
guerra, pasado y futuro. Es difícil encontrar un lugar donde se concentren más
metáforas de la ciudad, más metáforas de la vida. Ojos para un patio que vieron
el rodaje de <i>Lawrence de Arabia</i>, de <i>La conquista del paraíso</i> o de <i>El Reino de los cielos</i>. También de <i>Knight and Day</i>. Ya pasó el tiempo de los
caballeros. <span> </span>En un paraíso de arte y de historia,
de azulejos y de mármoles, la Diosa de la inteligencia se permite el placer de
mirar a la vida desde dos ángulos, principio y final, frontal y trasero, lado
bueno y lado oscuro, permitido y prohibido. Cernudiana existencia: ya dijo el
poeta que los placeres prohibidos son los mejores…</span></span></span></h1>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-92006641478087440142015-05-26T22:59:00.003+02:002015-05-26T22:59:29.062+02:00AMOR<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHzuhmKnBT4d2XleRUYr3kBJqpz7zCCQH8cYhpyxhMHw3hUGPwDUPeQwuzXK2TqmBMrhWA7lI7sr0q1ACyXh2NTtJSEL2yiyhN8ZoDxPNxY4JAsS8OEAjpLF1JLYz9TzmGDGziyw/s1600/AMOR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHzuhmKnBT4d2XleRUYr3kBJqpz7zCCQH8cYhpyxhMHw3hUGPwDUPeQwuzXK2TqmBMrhWA7lI7sr0q1ACyXh2NTtJSEL2yiyhN8ZoDxPNxY4JAsS8OEAjpLF1JLYz9TzmGDGziyw/s400/AMOR.jpg" width="266" /></a></div>
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<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>Yo sé por qué sonríes <br />
y lloras a la vez; <br />
yo penetro en los senos misteriosos <br />
de tu alma de mujer. </span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span>Yo no sé himnos gigantes ni extraños, ni encuentro
rincones olvidados en mi corazón, ni he sabido clavar mi pupila en tu pupila
azul, o verde, o cielo o infierno. Yo, como el tonto de la película que sólo
decía tonterías, puede que sea un alma inconsistente que repite los datos de un
monumento de mármoles y de bronces, frialdades contrapuestas bajo un taxodio
que nos da sombra eterna, del patrocinio de dos hermanos, los Álvarez Quintero,
que tuvieron la iniciativa que tantas veces anhelé; de la obra de un marchenero
inmortal que colocó a la Inmaculada triunfante junto a la luna que se asoma por
los flameros de la Catedral, del Romanticismo de un poeta con capa española
llevada al bronce desde el lienzo del museo o desde los antiguos billetes de
veinte duros, que más da, si eternamente escucho las monsergas de los guías que
explican que eres una y trina, como los que beben el agua velazqueña o como el
mismo Dios que un día me marcó con unas alas de Ícaro pensadas para derretirse
por la Pasión, y caer, sí, caer, a tu a tus pies de diosa, ya te llames<span> </span>Aglaya, Eufrosine o Talía; que quizás
contengas en tus caras a la belleza, al hechizo y a la alegría, tres gracias de
la belleza que pueden ser la eterna desgracia,<span>
</span>sabes que es Trinidad que algunos ven como<span> </span>tres estados infranqueables, mortales sometidos
como están a los tiempos terrenos, que si tu estado es de presentimiento o
espera, que si es de plenitud, que si es de nostalgia por lo que pasó, qué sabe
nadie, si sólo yo entiendo tus miradas al cielo, al suelo o al infierno del que
está a tu lado; que el dardo de mi pasión lo lancé al centro de tu costado y
que, ángel eternamente caído y maldito, falló mi puntería para castigarme con
tu nada, convirtiéndome en estatua de bronce salado eternamente caído a tus
pies, para que el maldito poeta me maldijera con el poema que me azota colándose
por las rendijas de este taxodio que nos cobija hace más de un siglo<span> </span></span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>Me ha herido
recatándose en las sombras,</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>sellando con un beso
su traición.</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>Los brazos me echó
al cuello y por la espalda</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>partióme a sangre
fría el corazón</span></i><span></span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span>Corazón que todavía lo vuelve a intentar buscando romper
la frialdad de tu mármol, que la ciudad me sigue demandando la vida que se me
desparrama por estos escalones de mármoles con fríos de noviembre, que la
existencia o es amor o no es nada, que tonto será el que haga tonterías, pero
yo, al Dios maldito que me puso alas pongo por testigo, ya sé lo que es el
amor, aunque choque con tantos mármoles y tantos estados, y que este tonto
solemne de película aquí caído sólo pide esa mirada que una el mundo de
nuestras pasiones, esa sonrisa que nos haga cómplices en cielos inalcanzables y
ese beso, sí ese beso, que susurre por los rincones del parque las palabras que
otro poeta cinceló en viento: <i>En un beso,
sabrás todo lo que he callado.</i></span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-88765156048299391162015-05-21T19:49:00.001+02:002015-05-21T19:49:10.282+02:00LA NIÑA DE LOS PEINES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCR1ma0wSnooDdK5pOUGqfK4LgnVJX0I4wcIrH-Sjk-4aI-ryYCwIy3zvznPfyFARm1n1E8455LhhRNwoCyV94ibAPNBGKaMR5gxFjQExfdQndY8bx2qxjFb_mypsnEXCvtBacmw/s1600/LA+NI%25C3%2591A+DE+LOS+PEINES+OK.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCR1ma0wSnooDdK5pOUGqfK4LgnVJX0I4wcIrH-Sjk-4aI-ryYCwIy3zvznPfyFARm1n1E8455LhhRNwoCyV94ibAPNBGKaMR5gxFjQExfdQndY8bx2qxjFb_mypsnEXCvtBacmw/s400/LA+NI%25C3%2591A+DE+LOS+PEINES+OK.jpg" width="266" /></a></div>
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<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 14.0pt;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span>Nadie
cantó como ella la letra del viejo tango <i>“peinate
tú con mis peines...”.</i> Nadie la conoció por su nombre, Pastora Pavón Cruz, eterna
niña y eterno símbolo del cante de la ciudad.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span><span> </span>Había nacido en febrero del año 1890,
en el número 19 de la calle Butrón. Muchos eran los que cantaban en su casa, como
sus hermanos Tomás y Arturo, aunque ninguno de ellos hizo del cante su
profesión. A los nueve años ya se oía su voz, la voz de la necesidad, en la Taberna de Ceferino, un
local de la Puerta Osario.
De allí pasó a Madrid, un destino forzoso para triunfar en la España de comienzos del
siglo XX. Los éxitos llegaron en el café del Brillante, actuando posteriormente
en Bilbao, en una temporada que se alargó acompañada por el éxito. Eran los
primeros triunfos de una larga lista: los cafés cantantes de Sevilla, el Circo
Price de Madrid, el palacio de Carlos V... Toda una variedad de lugares que
demuestran la variedad y la complejidad del flamenco de la España de comienzos de
siglo: del café al circo pasando por el palacio. Junto a ella estuvieron los
más grandes: Pepe Marchena, Imperio Argentina, Manolo Caracol. Y Pastora Pavón
recorriendo mil y un lugares con una voz que la colocaba como la primera dama
del flamenco español de la época, unos años que dominaron las voces masculinas
de Chacón y de Torre.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span><span> </span>Mujer de su tiempo, fue amiga de Manuel
de Falla, de Federico García Lorca y de Julio Romero de Torres, que llegó a
pintarla en uno de sus cuadros. Y como buena flamenca, entroncó con otro palo
lleno de arte al casarse con Pepe Pinto en 1949. Desde entonces compartieron
carteles triunfantes como anticipo de su retirada. Cuentan que Pastora Pavón lo
cantaba todo: soleares, siguiriyas, tientos fandangos, malagueñas... pero sobre
todo peteneras, tangos y bulerías lorqueñas.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span>Una
larga vida de arte tuvo una muerte de arte. En 1969 fallecía su marido Pepe
Pinto. Unas semanas después lo acompañaba ella, una Niña de los Peines que
llegó a verse representada en el monumento de su Alameda que hizo Antonio Illanes.
Fue un año antes, a finales de 1968 y en aquel homenaje hubo poesía y sobre
todo cante: el de Naranjito de Triana, el de Caballero y el de su marido Pepe
Pinto. Desde entonces, en el norte de la Alameda, más acompañada en nuestros
días, nos sigue mirando con su pose flamenca, con su mantoncillo y con los
peines que le dieron nombre. En 1999 la Consejería de Cultura consideró bien de Interés
Cultural todos sus registros sonoros, siendo la primera voz convertida en
patrimonio. Algunos viejos del lugar sonríen al preguntarse si ese patrimonio
incluiría sus famosas broncas con Pepe Pinto, con unas voces que se oían hasta
en el último rincón de la Alameda…</span></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-7501632558680016912015-04-14T16:44:00.002+02:002015-04-14T16:44:28.492+02:00LAS LOCAS DEL VOLANTE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ82hh2FPaYvsAObs3tRLhFYzNmPoBK2Hq4y7rLvX_gyUU_yPCFeXSvQbRe-FReHB7AtXg1hw7vkzwXt_GfzTNkel0vRuRwt4H88birzDX2tJrODP2oPJG7pWCnTIaBp-bK3YiPg/s1600/IMG_8720.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ82hh2FPaYvsAObs3tRLhFYzNmPoBK2Hq4y7rLvX_gyUU_yPCFeXSvQbRe-FReHB7AtXg1hw7vkzwXt_GfzTNkel0vRuRwt4H88birzDX2tJrODP2oPJG7pWCnTIaBp-bK3YiPg/s1600/IMG_8720.JPG" height="273" width="400" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span>Por
primera vez, conducían ellas. Ya era hora. Aquel año 1924, en Sevilla se
fundaba la hermandad de los Estudiantes; en Madrid, Primo de Rivera eliminaba
el parlamento y en Europa Lenin daba nombre a la antigua ciudad de Petrogrado.
De Pedro a Vladimir. De Sevilla a París. Vestidas con la moda de la época
fueron retratadas por Enrique Orce, el creador de toda una estética en los
azulejos de la Plaza de España. La ciudad se ponía coqueta para la Exposición
Iberoamericana y las mujeres miraban a la capital del Sena para quitarse
definitivamente el rancio aroma de provincias. Moda parisina. En la Feria y en
un azulejo para vender una marca de coches, el <i>Studebaker</i>, con sus seis cilindros anunciados. Fueron retratadas
para situarse en la entrada a un conocido local de la época<i>, el Sport</i>, bar y centro de numerosas<span> </span>tertulias de la época, dirigido por el
conocido Pepe <i>“el del Sport”.</i> Fue Vicente
Aceña, delegado comercial de de la marca de coches, el promotor de la obra, un
gran lienzo de azulejos de casi cinco metros pintados con la técnica del
aguarrás en la fábrica de Viuda e Hijas de Manuel Ramos Rejano. Un retrato de
una época. España bajo lo que algunos llamaron una <i>dictablanda</i>. El mundo viviendo los llamados <i>felices 20</i>. Mujeres que acortaron su falda, que fumaron y que
recortaron su pelo a lo <i>garçon</i>.
Faltaba una década para que pudieran votar como los hombres pero ya conducían
coches de seis cilindros seis, como las mejores tardes de toros. Pamelas y
estolas de visón para unas mujeres que se comían el mundo el año que Coco
Chanel lanzaba su primera colección de cosméticos. Libres e independientes,
jóvenes y despreocupadas, paseaban por un imaginario jardín en el que aparecía
la célebre estatua del Pensador de Rodin. Otra influencia parisina que aquí no
triunfó en la hermandad de las Cigarreras. Una de las chicas lo señala y parece
explicar la lección correspondiente. El pensamiento y la reflexión son la base
de la libertad, que no es masculina sino femenina. Poco importaba que, durante
mucho tiempo, en la antigua calle de los Colcheros, hoy Tetuán, la dirección de
los coches fuera la contraria a la de este <i>Studebaker</i>
de seis cilindros. Sus conductoras ya sabían que iban en contramano. Hoy siguen
provocando todavía más: la calle es peatonal. Alguien las llamó en sus orígenes
<i>las locas del volante</i>. Símbolo de
toda una época. Fueron retratadas en 1924, el año en que se fundaba<span> </span>la Metro-Goldwyn-Mayer, como resultado de la
fusión de Metro Pictures, Goldwyn Pictures y Louis B. Mayer. Tiempos de cine en
blanco y negro. En la calle Tetuán, un grupo de cinco mujeres empezaban a vivir
un guión propio.</span></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-88421720771143306332015-03-17T17:16:00.002+01:002015-03-17T17:16:17.043+01:00LA INFANTA MARÍA LUISA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOzjgmv3pULhQCyD6iqpVDLpijZZzE4K1ltC8vchSalQDLMuJv4wjo9FLTw7hhOrbb492wK5RwsTItUULOu8-7lr3YdfwK0p8wygjkJihV9NtRl3h4QpUoeDCVSwYt-wUdKCIITg/s1600/infanta+mar%C3%ADa+luisa+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOzjgmv3pULhQCyD6iqpVDLpijZZzE4K1ltC8vchSalQDLMuJv4wjo9FLTw7hhOrbb492wK5RwsTItUULOu8-7lr3YdfwK0p8wygjkJihV9NtRl3h4QpUoeDCVSwYt-wUdKCIITg/s1600/infanta+mar%C3%ADa+luisa+1.JPG" height="400" width="266" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Yo te he nombrado reina…</i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Ser o no ser, </i>siempre es esa la cuestión. La reina o la infanta,
la sucesora o la aspirante, la primogénita o la <i>segundona </i>que se conforma con el hueco que los demás dejan en las
noticias. Fuiste la segunda hija de Fernando VII, un rey llamado <i>Deseado</i> que no lo fue y hermana de una
reina que, como su alteza, unos quisieron reina y otros quisieron nada. Entre
el todo y la nada. Esa, señora, fue su vida desde su nacimiento en el Palacio
Real en<span> </span>1832, hija de una regente, María
Cristina, que no fue reina y eterna hermana a la sombra de Isabel, la que un
día desterró una revolución que llamaron Gloriosa. Juntas os casasteis en 1848,
su hermana con un primo lejano que tenía tan poca varonía como ambición tenía
el que fue vuestro marido, Antonio de Orleans, juntos seríais los nuevos Duques
de Montpensier que convirtieron Sevilla en una corte a la sombra, otra vez la
sombra, con azules franceses y flores de lis que se desparramaron por las rejas
de vuestro palacio de San Telmo y por los bordados de las cofradías más
románticas de la ciudad. Hasta nueve embarazos le concedió el Altísimo, unos
fueron y otros no, algunos llegaron a infante como Antonio o María Isabel, a
otros se los llevó la tuberculosis, Amalia y Cristina; la<span> </span>viruela se llevó a Fernando y a Mercedes,
María de las Mercedes, la dalia que cuidó Sevilla<i>, la rosa más sevillana</i>, el tifus se la llevó, ay la copla, <i>fuera de tus redes, de la noche a la mañana</i>.
Quizás allí murió la última de tus debilidades, el trono ya había desaparecido
del horizonte con el maldito duelo en el que el Duque, ay don Antonio, mató a
todo un infante, adiós al trono, adiós Mercedes, adiós poco a poco a tus hijos,
adiós a la ambición de reinar de vuestro esposo que os dejó viuda en 1890. Eran
tiempos de Restauración. Y su Alteza, grande hasta la muerte, tuvo la grandeza
de donar, tres años después, el jardín de su palacio a la ciudad. El parque de
la ciudad, desde entonces lleva vuestro nombre. Qué menos. Años de rendir
tributo a la ciudad con las esculturas de Susillo en la fachada de palacio, al
final, Señora, no le hizo el monumento que merecía, y años de despedida. Llegó
la muerte oficial en 1897 pero en el pueblo, no lo dude Alteza, permanecerá
siempre viva. Su monumento de Pérez Comendador en la Exposición de 1929 cambió
de sitio y fue reproducido en bronce, ser o no ser de nuevo, el original
respirando el aire marino de Sanlúcar de Barrameda y la copia oliendo el aroma
de las flores y cobijada por un ombú o zapote, una morera blanca y un
almez.<span> </span>Flores y plantas para contemplar,
ensimismada como tu ciudad adoptiva, las flores que se os murieron en vida. Son
la vida que os mantiene en la eternidad de la ciudad. Rincón recogido de
vuestro y nuestro parque, medido, con la medida perfecta de la hermosura que no
se marchita. Porque, lo dijo Neruda,</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Hay más altas que tú, más altas. </i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Hay más puras que tú, más puras. </i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Hay más bellas que tú, hay más
bellas. </i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Pero tú eres la reina. </i></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-69785285282739719032015-03-09T23:54:00.001+01:002015-03-09T23:54:16.449+01:00LUISA ROLDÁN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOUyEerqd5LYQkG8xgg1YyV2DPXkMEBq0lQVLDF67dQSkSXjirFIk8adCdi2EQ7RaYiqFcUcPKiQosVuWE_6qTG0f0MOI9xJE-Str4qnNryroqTGI8ezUN0Vd5HuDUpe-2zBfTLQ/s1600/LUISA+ROLDAN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOUyEerqd5LYQkG8xgg1YyV2DPXkMEBq0lQVLDF67dQSkSXjirFIk8adCdi2EQ7RaYiqFcUcPKiQosVuWE_6qTG0f0MOI9xJE-Str4qnNryroqTGI8ezUN0Vd5HuDUpe-2zBfTLQ/s1600/LUISA+ROLDAN.jpg" height="400" width="258" /></a></div>
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<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 16.0pt;"> </span></b></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Ángeles malos o buenos,<br />
que no sé,<br />
te arrojaron en mi alma.<br />
Sola,<br />
sin muebles y sin alcobas,<br />
deshabitada.</i></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">(Rafael
Alberti)<br />
<br />
</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">En
la pila de Santa Marina, aquel día de septiembre de 1652, bajo aquella bóveda
de ladrillos geométricos de los cielos que poco viviste, eras la hija de Teresa
y de Pedro. De Pedro Roldán, que hay apellidos que acaban revistiendo hasta el
último de nuestros poros: una sangre con aroma a maderas perfiladas con gubias
y escofinas por el gran maestro escultor. Pronto compartiste su pasión por el
modelado, de la idea al trazo, del trazo al barro, del barro a la madera, de la
materia al espíritu. Arte y creación primero en el taller de la calle de la Muela
y luego en la collación de San Marcos. Allí conociste a Luis Antonio de los
Arcos, nunca sabrás si el ángel bueno o malo que acabó raptando tu corazón. Como
en el mito de Europa, también raptó tu cuerpo, con una escapada contra la
voluntad de tu padre y una boda en secreto que sólo tu pasión podía justificar.
Amor encendido fuera de toda lógica. Quizás el hombre menos indicado. <span> </span>A quién le importaba… Luego llegó el traslado
al barrio de San Vicente, en su parroquia se bautizaron y se enterraron tus
cuatro primeros hijos, <i>ángeles de los
números, del 1 al 2, del 2 al 3, del 3 al 4… </i>En 1687 marchaste a Cádiz,
quizás como en el poema, <span> </span><i>sola, en provincias de arena y de
viento,<span> </span>sin hombre, cautiva. </i>Allí
salieron de tus manos algunas de tus mejores imágenes, el Ecce Homo o los santos
patronos. Parecía que tu carrera se encumbraría en Madrid: el título de
escultora de Cámara del rey Carlos II o de Felipe V fue un papel mojado que
apenas te permitía insinuar a los cuatro vientos que llegaste a pasar hambre,
que tu marido moría y moría tu pasión, <span> </span>que los pagos no llegaban, que el arte se
escribía con minúsculas cuando acababa menospreciado… Puedo contarte que no es
así. Tu obra, esparcida como en una cascada de serafines y querubines por todo
el país, lo demuestra. Nacimientos de barro en Madrid, santos de Cádiz, el
Nazareno que iba destinado al Papa y que hoy conmueve a las monjas de Sisante,
la Dolorosa que mira al infinito en Puerto Real… Dime que te consuela saber que
ya empiezan a reconocer tu delicadeza en el rostro de porcelana de la Virgen de
la Estrella, que ven tu maternidad en las manos de la Virgen del convento de la
calle Águilas, que ven tu arte en la Virgen con el Niño, barro eres y en barro
te convertirás, que esconde el convento de las Teresas… Dime si en los ángeles
del paso de <i>los Caballos</i> no están
representadas las tenazas que intentaron amordazarte, los clavos que intentaron
clavarte, las escaleras con las que quisieron alcanzarte… Avanzada a tu tiempo,
muerta en el lejano Madrid de 1704, madre, mujer y artista, lejana tu casa,
acompañada en tu vida por cohorte celestiales que hicieron de tu existencia un
molde barroco de luces y sombras… </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Te pregunto:<br />
¿cuándo abandonas la casa,<br />
dime,<br />
qué ángeles malos, crueles,<br />
quieren de nuevo alquilarla?<br />
Dímelo.</i></span></span><br />
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-42400820091261694632015-02-24T17:38:00.002+01:002015-02-24T17:38:40.418+01:00DIANA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-AsRoV7c45GlOGUE6NGd33vvpUwVPgUTDTasAP9Gwo7IjC1Ji4R3r9ne5Ik22Nz2fdabACXZMLL_E-UAr5g-cnMH8fKLlnRHrekoO2jT3ik4R6mv4uYxanNUCyI0nIGIP_S705A/s1600/DIANA+CAZADORA+DEL+ARQUEOL%C3%93GICO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-AsRoV7c45GlOGUE6NGd33vvpUwVPgUTDTasAP9Gwo7IjC1Ji4R3r9ne5Ik22Nz2fdabACXZMLL_E-UAr5g-cnMH8fKLlnRHrekoO2jT3ik4R6mv4uYxanNUCyI0nIGIP_S705A/s1600/DIANA+CAZADORA+DEL+ARQUEOL%C3%93GICO.jpg" height="400" width="266" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt;">DIANA</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt;">…Y la luna copiaba
en su mármol</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt;">nombres viejos y
cintas ajadas…</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-tab-count: 2;"> </span>(Federico
García Lorca)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Más de mil quinientos años bajo tierra. Algunos
metros bajo el suelo. Puede parecer el título de una serie de éxito pero se
aplica a la que fue la más famosa de las cazadoras. Tuvo una larga noche, otro
título de película de Robert Mitchum, bajo el olvido de una tierra que conoció
muchas culturas y una gran incultura. Tiempo para recordar que fue Diosa y
Virgen en tierra de vírgenes, que protegió a la naturaleza y que llegó a
suplantar a la Luna, un cielo protector que se anticipaba en siglos a
Bertolucci. Romana con antecedente en la Artemisa griega, no fue hija de un
Dios menor: Júpiter fue su padre junto a Latona y cuentan que, al oír los
gritos de un parto de su madre, hizo renuncia solemne al matrimonio,
protagonizando junto a su hermana Minerva una curiosa película de vírgenes casi
suicidas, de la que se defendieron con el arco y las flechas que les
proporcionó su padre. Junto a las ninfas, fue reina y señora de los bosques
(los geógrafos del bosque no habían conocido la selva). Cuentan que era cruel y
vengativa, una loba de mirada perdida con horizontes en blanco y negro, nacida
libre y camino a la perdición para todas aquellas ninfas que osaran quedar
embarazadas: Calisto llegó a ser transformada en una osa. Más.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La osadía de Acteón quedó sin perdón: la vio
bañarse en un estanque dorado y la venganza fue sonada. El pastor fue convertido
en perro y devorado por sus perros bajo un hechizo de luna mortal… Así fue
Diana. Nunca existió su edad de la inocencia. Siempre prevaleció su sed de mal.
Nunca, aunque se enamorara platónicamente del pastor Endimión, llegó a aparecer
su hombre tranquilo. Una psicosis eterna que se hizo mármol blanco de Paros en
Itálica, y que pasó del Olimpo al peor crepúsculo de los Dioses. Siglos
enterrada bajo tierra en el mayor de los olvidos. Cuando fue descubierta en el
siglo XX<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y trasladada al museo se echó
en falta su lanza, perdida de aquí a la eternidad, aunque conserva la piel que
debió habitar un carnero que cuelga de una de sus manos. Tuvo la elección de no
cortarse un pecho para emplear el arco, algo que sí hacían otras ninfas del
campo y algunas estrellas de cine de siglos posteriores. Cuenta el catálogo del
museo que su nombre significa la diosa del día. Una larga jornada que puede
parecer una eternidad. En lo que queda de su eterno día sigue manteniendo la
frialdad de un amante en el círculo polar. Es Diana. No se puede negar su vida
de película. </span>Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-7903920784180568612015-02-17T19:12:00.002+01:002015-02-17T19:12:52.539+01:00AMARGURA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC-1vn9WkdiVo4xZWtcv1R7TlC5c5gaX8Z84eba7HXo6DsgWOdqOnoBNJVXtYnq0LQ0jzNda2q7pFrOW4YCkcEzzwUM7yzODSmVRn0jhFXHQPz1G6xotnCnBsRM0kWB1xoB7vEUQ/s1600/AMARGURA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC-1vn9WkdiVo4xZWtcv1R7TlC5c5gaX8Z84eba7HXo6DsgWOdqOnoBNJVXtYnq0LQ0jzNda2q7pFrOW4YCkcEzzwUM7yzODSmVRn0jhFXHQPz1G6xotnCnBsRM0kWB1xoB7vEUQ/s1600/AMARGURA.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt;">AMARGURA</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt;">«¡Y a ti misma una
espada te atravesará el alma!» (Lc 2,35)</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt;">La tarde del Domingo huele a infancia repeinada, a tiempo
nuevo y antiguo, a castañas de la cabalgata de reyes y a ropa intacta esperando
su alternativa en la gran plaza de la ciudad. Una palma centenaria vuelve a
escuchar un lamento de siglos de la que perdió a un hijo, del que perdió a una
madre, del que perdió la vivienda, del que perdió la dignidad… Lamentos y
oraciones calladas, miradas perdidas concentradas en el <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>trapecio irregular del escenario que se
estrecha en el extremo de su existencia, como la vida misma, junto al azulejo
que recuerda el dolor y bajo el rótulo que permite al Evangelista gritar su
historia por muros de albero y almagra. Huele a una ciudad almidonada, como el
blanco de las novias, de moñas de jazmines de viejas limpias y de azahares recién
estrenados, blanco de batas que saben sanar porque llevan en su pecho la cruz
roja de la pasión y de la compasión, blanco de silencios conventuales que
llevan una cuarentena viviendo vísperas y completas en un mismo rezo, blanco
luminoso de cera tiniebla que alumbra la tiniebla de una tarde que no quiere
ser noche para no dar fin al más hermoso de los días. Y sale Ella. Bajo el
dolor granate de un paso de palio, escoltada por ángeles de plata y consolada
sin consuelo. Hija de Sión. Hija de la ciudad. Decían los griegos que la
amargura provenía de la idea de punzar, un concepto que aludía a una carga,
algo fuerte y pesado que llega hasta lo más profundo del corazón. Sólo una madre
que perdió a su hijo lo puede entender. Si la muerte hay que mirarla cara a
cara, la muerte del Justo obliga a perder la mirada por los rincones de San
Juan de la Palma. Trae en su mirada la vieja profecía de Simeón y la pérdida en
el templo, la madera dolorida de San Julián y de la Feria estrecha, el reflejo
del fuego que achicharró sus manos y del dolor que carbonizó su alma, el miedo
de la que fue oculta en un cajón huyendo del holocausto judío de siglos y el
dolor de una espada de plata que atraviesa su corazón, el peso de una corona de
oro y el peso de los lamentos de la tarde, la memoria de rezos de siglos y la
memoria de las putas tristes que le pedían consuelo frente a las amarguras
cotidianas; consuelo que da Ella, la de la mirada de locuras incomprensibles,
de escultor suicida que le regaló manos nuevas de estreno, nueva vida de manos
del que se acabaría quitando la suya, así es el dolor, intenso, perdido,
sentido, duro pero contenido, desconsolado pero elegante. A la ciudad se le
encoge el alma y se reviste de Juanillo el de la Palma, y le cuenta
chascarrillos de la Plaza de la Feria, y le indica el camino al dolor y Ella
enfila hacia la Esperanza, hacia el arco, que tras el portón y el arco está la
felicidad, aunque ahora combata con la amargura, como combaten la tarde y la
noche, como combaten los reflejos de candelabros de plata por mantener su vida,
in Ictu Oculi, que la Hija de la Ciudad sale a la calle y es lamento y es
consuelo, es domingo que nace pero que ya muere, es vida y muerte, Alfa y Omega
que se hace estreno en una Semana que empieza a morir mientras un caballerito
con bigote indica el camino. El dolor más fuerte se ha hecho mujer y ha salido
a estrenar el consuelo de las otras hijas de la ciudad. Es Domingo. De Ramos.
El que no estrena no tiene manos: esta es la Amargura.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-32796807984268035112014-12-02T16:26:00.001+01:002014-12-02T16:26:24.761+01:00MARÍA CORONEL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRzl6CixMy-W33-Ohw3ITlJO7DccGw8Ce8kSapP-xyYbESj4kVxHukFqQzzpSgzTFHAIeObfp2oucgIVLa_pc1cp6bHnvwfD7Gr7yLMxlFWWQel05FnOuHrjTPhVH4wb0tTAgC1Q/s1600/MAR%C3%8DA+CORONEL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRzl6CixMy-W33-Ohw3ITlJO7DccGw8Ce8kSapP-xyYbESj4kVxHukFqQzzpSgzTFHAIeObfp2oucgIVLa_pc1cp6bHnvwfD7Gr7yLMxlFWWQel05FnOuHrjTPhVH4wb0tTAgC1Q/s1600/MAR%C3%8DA+CORONEL.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
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<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 16.0pt;"></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> <span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Un año más he ido a verte. Un año me he
envuelto de silencio en el <span> </span>convento de
Santa Inés para ver tu rostro quemado. Un año más me he acordado de ti, María.
Podrías naufragar en el anonimato pero la ciudad te puso una calle de Domingo de
Ramos con nazarenos blancos. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span><span> </span>A través de la reja he visto tu rostro.
El de tu historia. Naciste en Sevilla en 1334. Tu padre fue un personaje muy
conocido, Alonso Fernández Coronel, alguacil de Sevilla. Te casaste muy joven,
con algo más de quince años, con un descendiente de Fernando III, don Juan de la Cerda. Parecías encaminada al
triunfo en la vida aunque la vida acabó enseñándote su peor rostro. Te tocó
vivir una época de lucha por el poder, una guerra civil por el trono de
Castilla. No estuviste en el bando ganador. Tu padre fue decapitado por orden
de Pedro I el Justiciero, eso será para otros, que para ti siempre será el más el
Cruel. Lo mismo ocurrió con tu esposo, Juan, otro que se equivocó de bando.
Corría el siglo XIV, un tiempo de calvario para las que se quedaban viudas. Que
te lo digan a ti, que perdiste tus posesiones, tus tierras, tu rostro, tu todo.
</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span><span> </span>Un día de diciembre ha regresado tu
historia a mi presente. Al pasar por la iglesia de San Pedro y el monasterio de
clarisas. Al oler a perejil y a bollitos de Santa Inés. Al verte vestida de
monja, un año más; con el rostro quemado y las manos sobre tu pecho, a través
de la reja, encerrada en una urna. He recordado que el rey Pedro se fijó en ti,
y tu refugio en el convento de Santa Clara, donde pensaste alcanzar la
felicidad junto a la torre de<span> </span>don
Fadrique. <span> </span>Te sentías una mujer acosada,
en un lugar al que acabó llegando el rey como una furia para buscarte. Tenías
que ser suya. Las monjas te metieron en un agujero. Y se hizo el milagro. Rápidamente
brotó peregil y el maldito bastardo no te encontró. Ese día pensante que tus pesadillas
se habían terminado aunque el horror acabaría llegando. No se te puede olvidar.
Pedro entró como una furia hasta las cocinas del convento. No pudiste más. Todavía
noto el terror en tu rostro quemado. Cogiste una sartén de las grandes, de las
que usaban las monjas en las grandes ocasiones, volcándote el aceite hirviendo en
la cara. Pensaste en morir de dolor. Un dolor liberador. Te esperaba una vida
nueva, una monja nueva en un convento nuevo, el de Santa Inés, que tu misma fundaste.
Creo que allí te esperaba la paz.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span>Entre
los muros góticos de un convento me duele tu historia, la de una mujer del
siglo XIV. Bajo la portada de la santa del corderito me sigue doliendo tu
rostro repetido en las portadas de los periódicos. Hay historias que no
deberían repetirse nunca. </span></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-20272604264988713712014-11-08T23:13:00.003+01:002014-11-08T23:13:52.554+01:00EL PENSADOR<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpq2hinmdN1P5h5_RmKinipXVnypzhM3hxfzwm8Jx5XCcv6GQMEEHBv-pw-hJ8V1w-uaKBr-gFgdKrB62MblXl5wRxofWz4QaUUcuOJRgBhKAXMjuKSiTbdRJ8Yk5RxV8i7RQiEg/s1600/71+EL+PENSADOR.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpq2hinmdN1P5h5_RmKinipXVnypzhM3hxfzwm8Jx5XCcv6GQMEEHBv-pw-hJ8V1w-uaKBr-gFgdKrB62MblXl5wRxofWz4QaUUcuOJRgBhKAXMjuKSiTbdRJ8Yk5RxV8i7RQiEg/s1600/71+EL+PENSADOR.JPG" height="400" width="266" /></a></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri;"><i>(Fotos: Antonio Sánchez Carrasco)</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Iba
a coronar una gran puerta dedicada a la Divina Comedia pero se quedó en la más
absoluta soledad. Alguien que reflexiona en tiempos en los que se suceden los
acontecimientos. Todo el año en contramano, a contracorriente; pensando cuando
no se piensa, sentado en la calle donde se anda, mirando un coche en calle
peatonal, en plano azulejo a pesar de su volumétrica corpulencia. No podía ser
de otro modo. Su reino no es de este mundo. En una semana verá pasar toda una
vida, sin tiempo para la reflexión, ni falta que hace, sin momento para el
descanso; con nazarenos de ida y de vuelta, hacia el centro y desde el centro. En
estos días, ya lo dijo alguien, no se piensa: se vive y nada más. Por eso el
pensador es un personaje que sobra durante una semana, aunque muchos lo apartan
del alma de la ciudad durante todos lo días del año. Quizás sea uno de sus
grandes problemas. El pensador no es de este mundo. Bien lo sabe a su regreso
camino de su casa. Conoció el nacimiento de la Primavera en unos azahares junto
al convento de monjas franciscanas. Un susurro del rezo de horas se mezcló con
el aroma de unos bollitos. Juntos se fundieron con el incienso de la tarde. Aureolado
de esta gloria siguió pensando. Como en los viejos dramas teatrales medievales.
En medio de un estallido de vida pensaba en la muerte. Reinaba desde un trono
de cardos y calaveras. Demasiada belleza para endulzar el dolor de una espalda
de madera. Una pasta descarnada que fue recorriendo las entrañas de la ciudad
del más extraño de los modos posibles: pensando. Se había desnudado de todo
aditamento, de toda experiencia previa. Veía pasar la vida a la espera de la
muerte. Abatido con la cabeza sobre sus manos. Llegaban las sombras de la noche
y no quedaba más lugar para la reflexión. El gran fracaso llegaba a su fin:
tanto amor repartido para acabar cargando con las culpas de los demás en su
espalda de madera. El pensador está hecho de otra pasta. Cada Domingo de Ramos
lo siente: su reino no es de este mundo.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-7463302670993455422014-11-01T23:47:00.002+01:002014-11-01T23:47:57.182+01:00LA MUERTE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxO0LltMRwXUh3Oqn2aLINicm9lk7AYyQeTSlfU21k7KiHsdVFmDj2wsa7rYXN4zn0gJ9j1w0lWLla4Mw0HHq71f2L4Gp3GhOl4yORpH987u5RVy1OlhKU_hmNi8kKPWd2J5SjEA/s1600/MUERTE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxO0LltMRwXUh3Oqn2aLINicm9lk7AYyQeTSlfU21k7KiHsdVFmDj2wsa7rYXN4zn0gJ9j1w0lWLla4Mw0HHq71f2L4Gp3GhOl4yORpH987u5RVy1OlhKU_hmNi8kKPWd2J5SjEA/s1600/MUERTE.jpg" height="400" width="266" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>Y no quiero llantos. La muerte hay que mirarla cara a cara. ¡Silencio!</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>(Federico García Lorca)</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span> Decía Borges que la muerte <i>es una vida vivida y la vida es una muerte que viene</i>. Probablemente
no conoció en su estancia sevillana de invierno de locos años 20 a la que viene por la calle
San Gregorio, la ausencia que se hace presencia con aire de calavera pensativa
y abatimiento de tarde de Sábado. ¿Retrato imposible? Tal vez. Triunfo de la
cruz sobre la muerte, triunfo de la vida sobre el abatimiento de unos huesos
que quizás alguna vez fueron mujer, tuvieron alma, tuvieron el hálito de vida
que se esconde por los callejones de la ciudad en el atardecer de la
existencia, o sea, en el fin de la Semana Santa. <i>¿Miedo a la muerte? Uno debe temerle a la vida, no a la muerte. </i>Eso
decía Marlene Dietrich, la diva que no conoció la vida y el alma de la ciudad
milenaria que tiene la existencia más corta, sólo una semana que termina con
una alegoría barroca de cruz desnuda, sudario que se resiste al viento y dragones
que muerden la manzana de tantos pecados originales de sus habitantes. ¿Qué es
la muerte en Sevilla? Para algunos fue el tránsito por la vida, para otros la
imposibilidad de comprender, para muchos la eterna e impaciente espera, para
otros la insatisfacción de no poder gozar la inmortalidad de ser un vecino eterno
anclado al tiempo de este rincón del mundo. Si la ciudad es eterna,<span> </span>sus habitantes también quieren serlo. Por eso
prefieren la sonrisa de Niños socarrones en manos de una Madre de madera, la
vida juguetona en manos de la Alegría de la judería, el sueño plácido en manos
de la madre del Rosario, junto al Arco, el lugar del sueño eterno de más largo
metraje, el que viene cargado de esperanzas cada amanecer después de cada
madrugada, que siempre hay un sol de mañanas que dejan de ser heladas que nos
recuerda el viejo aserto machadiano: <i>mientras
somos, la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos</i>. Por eso el
vecino de la ciudad quiere ser. Ser vecino eterno de la ciudad de la vida. Por
eso huye de la calavera de Valdés y de la de Francisco de Borja, de los huesos
de Mañana y de la que piensa abatida en su derrota. La muerte en Sevilla es un
fracaso. La vida triunfó en forma de cruz. Cruz de una muerte por amor que
justifica hasta la más insustancial existencia. El retrato de la muerte es un
fin imposible. El amor triunfó como eterna fuente de vida. La llegada de la
muerte sólo tiene el sentido de afirmar la vida que fue, que es y que será.
Llámalo eternidad. Llámalo vida eterna… El fracaso quedó abatido porque en las
tardes vacías de sábado resuenan el eco de la sentencia de vida del poeta:<span> </span><span> </span><span> </span></span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span>Tú justificas mi existencia: <br />
si no te conozco, no he vivido; <br />
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.</span></i></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-90358266491447051712014-10-13T18:06:00.000+02:002014-10-13T18:06:16.013+02:00CATALINA DE RIBERA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH8jDxbEDev_GcdbjAYreRKWmVGv8_3onJuAXke9xPnaFPja-M08ce2scqBFRfVtltSuzdTaqTII8fPmWDAhx8sX-dccDHUHopHaoHZ01dPtyHN9r_nU3Wmw95epq3qCufZAhmUw/s1600/CATALINA+DE+RIBERA+OK.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH8jDxbEDev_GcdbjAYreRKWmVGv8_3onJuAXke9xPnaFPja-M08ce2scqBFRfVtltSuzdTaqTII8fPmWDAhx8sX-dccDHUHopHaoHZ01dPtyHN9r_nU3Wmw95epq3qCufZAhmUw/s1600/CATALINA+DE+RIBERA+OK.jpg" height="400" width="300" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Eros y Thánatos. El Amor y la
Muerte. La llama encendida y la antorcha que es apagada en el suelo. Son las
dos figuras que contemplan a Catalina de Ribera en su tumba del monasterio de
la Cartuja, el lugar casi definitivo de su descanso, nunca digas la última ni
creas que ha llegado el sueño eterno… Esa debió ser la consigna que llegó a los
oídos de la Condesa de los Molares y señora de la Casa de los Ribera cuando
falleció en el año 1505. Hija del Adelantado Mayor de Andalucía, Per Afán de
Ribera, se casó en 1474 con Pedro Enríquez de Quiñones, Marqués de Tarifa y
también Adelantado de Andalucía. Todo quedaba en casa. Un matrimonio del que
nacerían<span> </span>Fadrique Enríquez de Ribera y
Fernando Enríquez de Ribera, que volverían a añadir títulos y cargos a la larga
saga familiar. Su huella en la ciudad serían tres edificios, el palacio de
Dueñas, que compraron a la familia de los Pineda, la llamada Casa de Pilatos,
cuya construcción iniciaría junto a su esposo Pedro, y el Hospital de las Cinco
Llagas. Su amor por el arte quedó latente en el palacio de Pilatos, que fue
ricamente decorado y cuya terminación corrió a cargo de su hijo Fadrique, que
introduciría en la ciudad la vanidad del turista que va a Tierra Santa y se
trae las cruces de Jerusalén para colocarlas en la fachada de su casa… además
de numerosas obras de arte y una galería de mármoles y bustos sin parangón en
la ciudad. Y amor por el más débil. Tras enviudar en 1492, temprano apagó su
antorcha Eros, Catalina funda un hospital para los más pobres, el llamado
Hospital de las Cinco Llagas, con sede primitiva en la iglesia de Santiago y
emplazamiento definitivo en el gran edificio que se construyó a partir de 1540
extramuros la ciudad, junto a las murallas de la Macarena, un hospital que funcionó
siglos y que ahora acoge, la ciudad es así, las sesiones del Parlamento de
Andalucía. Pero la antorcha de Catalina se apagó mucho antes, en 1505. No creas
que fue su descanso eterno. Dos grandes monumentos funerarios, Roma triunfante,
acogieron su cuerpo y el de su marido en la Cartuja de las Cuevas, el primer
Renacimiento que llegó a la ciudad, mármoles blancos<span> </span>en el reino de los silencios cartujos. </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">- Hermanos, morir tenemos. </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">- Ya lo sabemos. </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: large;">Plegaria cartuja que ignoraba que
el descanso eterno no había llegado a doña Catalina. Su tumba fue trasladada
tras la desamortización del edificio a la iglesia de la Anunciación y antes de
1992, la Expo obligaba, volvieron de nuevo al nuevo centro del mundo en la
Cartuja. Hay muertos que no descansan. A la noble dama del Renacimiento
acabaron dándole un jardín en un antiguo paseo, precisamente llamado de los
muertos, hoy de Catalina de Ribera. Allí tiene fuente de azulejos que perpetúa
su memoria. Allí lucha contra el olvido y los graffitis de los vándalos vivos.
Venció Thanatos y venció el Amor. Alguien debería respetar el descanso de los
difuntos.</span></span></div>
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></b>Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-33672132.post-20165982165352730942014-08-10T23:28:00.000+02:002014-08-10T23:28:00.482+02:00LUNA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCOwJZ0hqSOMQao6ptrFhd8bMs75srLf9PZpZp_nxDUvLLIhThAJy1_mPZFNmSj-s8kym4mD_5M4Z38ehPY2544bo_rcsxfVKbJ-_bI2vW-eg5y-6N1IZISQywYzLEvh0mdYF4bQ/s1600/LA+LUNA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCOwJZ0hqSOMQao6ptrFhd8bMs75srLf9PZpZp_nxDUvLLIhThAJy1_mPZFNmSj-s8kym4mD_5M4Z38ehPY2544bo_rcsxfVKbJ-_bI2vW-eg5y-6N1IZISQywYzLEvh0mdYF4bQ/s1600/LA+LUNA.jpg" height="297" width="400" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 18pt;">LUNA</span></b></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 13.5pt;">Sé que la luna o la palabra luna<br />
es una letra que fue creada para<br />
la compleja escritura de esa rara<br />
cosa que somos, numerosa y una.</span></i><span style="font-size: 13.5pt;"> (Borges)</span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 13.5pt;">Sé que es mujer </span><span style="font-size: 14pt;">caprichosa y voluble, que<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>se mueve entre la apariencia más superficial y los más profundos
sentimientos, entre la más tenue penumbra, la oscuridad más absoluta y la
claridad más tempranera. Como dama caprichosa sabe mucho de dar una apariencia
y ocultar la cara más desconocida para sus adentros. Sé de sobra que esta dama
caprichosa no soporta a los poetas que la colocan el Olimpo de la Parasceve o a
los que la revisten de oros y platas, y, mucho menos, a los que emplean el
diminutivo para referirse a ella, un uso que molesta especialmente a la que es
dama y señora de muchas noches, de pasión,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>de completas,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de una emoción
plena, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de una experiencia nueva.Sé que tiene en su calendario marcadas algunas fechas con
un brillo especial pero que sólo en una madrugada muy especial se siente en la
plenitud de su belleza. Es, sin duda alguna, su noche. </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 14pt;">Sé que le gusta aparecer después de escuchar unos golpes sobre
una vieja madera, cuando aparece una Cruz con sus cruces juguetonas. Suena una
saeta. Y ya está allí la luna engalanada reflejándose en las varas de metal y
en los ojos vidriosos de la fría penumbra, escuchando el quejío del que canta y
poniendo la mejor de las poses cuando sale a la calle el Nazareno que abraza la
cruz con la mirada perdida. </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 14pt;">Sé que juega esa madrugada con las gárgolas del bosque
gótico de la que llaman magna mientras unos serios pináculos parecen llamar al
orden. Un bosque de misterios: de uno de esos flameros misteriosos salta al <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nomen Dei</i> de secas letras para saludar a
la que más gira, la veleta que nunca duerme y menos en la noche en que la luna
viene a susurrarle que es la más hermosa de las mujeres… Una mentira piadosa
que lanza mirándose en el espejo del gran escudo de la fe que mueve al mundo.</span></span><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 14pt;">Sé que es dama de tiempos marcados, que muestra su
rostro en la noche de la ilusión de enero y en las frías oscuridades de febrero,
en las noches de ceniza y en las noches de platas callejeras. Sé que juega a
mostrar todas y cada una de sus caras, en los<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>farolillos de papel y en la cantoneras de plata de los dioses de madera,
en los estanques del Alcázar y en <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las
veletas de los conventos de silencios eternos, en las torres mudéjares y en los
campanarios barrocos de almagras y alberos. Sé, me lo dijo un poeta, que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 13.5pt;">los largos siglos de la vigilia humana la han
colmado de antiguo llanto</span></i><span style="font-size: 13.5pt;">.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sé que debo mirarla. Sé que está en la oscuridad
de las<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>noches de de nuestro cielo y en
la<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>claridad de un fachada barroca de un
templo de la calle Sol. Contrastes de la ciudad. El Sol y la luna frente a
frente. El mejor Jano de la ciudad. El tiempo sin tiempo. La luna de la calle
Sol. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mírala.
Es tu espejo</i></span></span></div>
Rascaviejashttp://www.blogger.com/profile/14590371767562443220noreply@blogger.com2