QUO VADIS?.

¡Criatura!. El mesecito que llevaba. Todo anotado: desde la sacramental pura, a la mixta y a la mezclada, pasando por la fusionada, la novísima, la refundada y hasta la revenía. Tenía hecho el calendario completo, sin hueco alguno: funciones, triduos, novenas, exaltaciones, pregones, pregoncetes, pregoncillos, declamaciones e interjecciones por no poder acudir a tanto lugar. Ya no sabía donde colocar lo ordinario, lo extraodinario, lo natural, lo sobrenatural, lo galáctico o lo cósmico. Ya se sabe: tiempo de Florentinos y de Pajines, con perdón. Por eso se mezclaban en su mente la realidad y la ficción, el aniversario y la fiesta del no cumpleaños, la vida real y el matrix eterno de procesión continua alimentada por el Soma nuestro de cada día. Su nariz sólo olía inciensos y romeros, sus pies sólo se adaptaban a los adoquines llenos de cera y no sabía vivir si no se apoyaba en vara, cirio, palitroque o sucedáneo. Al levantarse por las mañanas dudaba sobre la medalla que debía colocar en el pecho, la de la cabecera de la cama, la que tenía que entregar en la solemne ceremonia de distinciones honoríficas, la que acompañaba a la poco pública protestación de fe o la que tenía que tarnichileá por habitar en un rincón del olvido. Por todo ello, al llegar el día que relucía más que el sol sufrió la ceremonia de la confusión. Dudó de si mismo, del lugar en el que iba, de la hermandad a la que acompañaba, de la idoneidad de su camisa de cuadros y hasta de la ciudad en la que vivía. Ser pensante. Duda metódica. Cartesianismo sevillano. Y se sentó. Tal cual. No sabía más latines que los recordados de alguna función solemnísima, pero alguien oyó el susurro de un interrogación retórica: ¿Quo vadis Dómine?

Propaganda de la D.G.T: "Los excesos se pagan".